最后那三個月，邢曼是怎么度過的，宋颯不敢想，每想一次就像赤紅的刀子扎進(jìn)rou里，痛徹心扉。

    她孤身一人，眼睜睜看著自己被病毒吞沒，全身器官衰竭，高熱伴隨著陣發(fā)的神經(jīng)痛，無能為力的醫(yī)生，音訊全無的宋颯，彌留之際半夢半醒，她想到了什么？

    她又是用什么心情抓著蘇糖的手，留下遺言的？

    宋颯回到家里時，發(fā)現(xiàn)什么都沒變，他爸的書房一塵不染，他房間里的陳設(shè)和離開前一模一樣，連窗臺上的多rou都長得欣欣向榮。

    只有她的臥室一地狼藉。

    其他夫婦都喜歡在床頭掛大合照，最好是那種訂婚照，西裝婚紗，都是最青春美好的年華，定格在最相愛的瞬間。

    但宋輕云和邢曼的床頭掛的是兩米高的大幅油畫，是她畫的，名字叫《光》。

    那是他們第一次見面，邢曼是新紀(jì)元近乎絕種的寫實(shí)派畫家，在拍攝技術(shù)發(fā)展了七八百年以后，寫實(shí)派逐漸消亡，當(dāng)時偌大的美院里只有邢曼自己一個特立獨(dú)行地追求寫實(shí)。

    有人說她傻，再怎么寫實(shí)也比不上拍攝的實(shí)景。

    有人說她瘋，畫出來的和現(xiàn)實(shí)一模一樣，那根本不叫藝術(shù)。

    邢曼只覺得無所謂，她熱愛將現(xiàn)實(shí)投影到畫布上的過程，熱愛將一個小小的布景打點(diǎn)成她想要的樣子，熱愛看到那些近乎完全還原的畫背后，細(xì)微的，只有人眼能分辨出來的微妙的區(qū)別。

    那個區(qū)別就是她要的東西，是相片得不到的東西。

    她只畫給欣賞的人看。

    那天她采到了一捧小小的向日葵，每一朵都飽滿盛開，她好像從中聞到了沁著的陽光，于是她構(gòu)思了一個作品，一片黑暗中的向日葵，像是寂靜寒冷的宇宙中漂浮的太陽，又像是孤獨(dú)的人心中兀自燃燒的火。

    問題就在于這個光，她的發(fā)光源無論安置在上方下方，還是前方后方，打光總是不盡人意，總有一部分向日葵落在陰影中。

    如同缺損的滿月，那不是她想要的光。

    當(dāng)時正在美院調(diào)查案子的實(shí)習(xí)生敲門進(jìn)來，大咧咧地坐下說哈嘍我是宋輕云，我能問你幾個問題么？

    邢曼沒有回頭，說我在忙。

    宋輕云撐著頭看了一會兒，邢曼的頭發(fā)梳成一個麻花辮搭在肩頭，不搭理他，手里的光源燙手似的，燒得她煩躁不安。

    假如用了許多光源，那背景又變成了一片光明。

    宋輕云突然站起來挑過她手里的光源，邢曼正要呵斥他，卻見他將光源徑直放在了花束中。

    那一刻，漆黑的房間里，溫暖的光從向日葵中向外散射，沒有死角，沒有缺損，每一片花瓣都舒展，橙黃色的光溢出，圓滿而溫柔。

    邢曼的眼睛被照亮了。

    宋輕云轉(zhuǎn)頭看她，側(cè)臉被光籠罩，半邊臉落在陰影中，挑挑眉沖她笑，現(xiàn)在我可以問你幾個問題嗎？

    邢曼聽到了自己加速的心跳聲。

    后來這幅《光》被估出了超過一千萬幣的市場價，也是邢曼爆火的出道作，但她一直沒有拍賣，而是把它掛在了床頭。

    宋颯推開臥室門，緩緩走進(jìn)房間，一地油畫的碎片。

    深夜暴雨，邢曼無故發(fā)燒，她做了一個噩夢，夢見宋輕云的同事又一次敲門進(jìn)入，請問您是邢曼對嗎，我們很抱歉地告訴您，您的兒子不幸去世，我們調(diào)查以后發(fā)現(xiàn)是一個意外。

    意外，又是意外。

    她不信，她瘋了似的抓著來人的肩膀，說不可能的，我兒子不會死的，他沒有遇上危險(xiǎn)，他沒有得罪什么組織，他沒有被暗殺，他一直在好好的學(xué)習(xí)，普通的工作……

    那人張開血盆大口，突然大笑起來，伴隨著轟隆隆的雷聲，說你不知道宋颯是我們的一員嗎？你不知道宋颯早就騙了你嗎？

    她好像一瞬間又到了停尸房，兩具白布覆蓋的尸體并列，她顫抖地掀開白布，看到鐵青的宋颯的臉。

    尸體突然睜眼了，宋颯僵硬地抓住了邢曼，冰冷的死人的手鐵鉗一般，死死扣在rou里。

    宋颯的瞳孔擴(kuò)散到極致，只剩下一片漆黑，他喉嚨咕隆著問，mama，你為什么不看看爸爸呢。

    你為什么不來陪我們呢。

    邢曼歇斯底里地尖叫，然后猛地驚醒，手死死抓著被單，冷汗浸濕了睡衣。

    慘白的電光從窗戶透入，狂風(fēng)呼嘯著在樓宇中嗚咽，她抬頭，看到墻上黑暗中的向日葵。

    仿佛神經(jīng)被燒斷了，她胸腔里的心臟失控地狂跳，恐懼和憤怒混合著發(fā)病的征兆，但她分不清是身體影響了心還是心主宰了身體。

    她跳下床，抄起畫板上的美工刀，赤腳站在床頭，猛地扎入畫布。

    刺啦一聲，畫布被撕裂了，自上而下，熟悉的油畫香撲面而來，而后是一刀，又一刀，她親手把當(dāng)年的光打破，漫天都是飛舞的碎片。

    從宋輕云死后，她再也沒有畫畫。

    她愛的世界，早就和這畫布一樣，四分五裂。

    有碎片落在了她的頭上，有的落在了她的肩膀上，滿床都是向日葵的花瓣，好像有溫暖透過布料從當(dāng)年跨越時空傳到現(xiàn)在，她顫抖地摸了摸自己的肩膀，然后抱住自己哭了起來。

    她的哭聲回蕩在空蕩蕩的臥室里，空蕩蕩的客廳里，空蕩蕩的家里。

    她死的時候，瘦骨嶙峋，從前保養(yǎng)的溫潤細(xì)膩的手青筋暴露。